En abril, tuve la increíble suerte de visitar Lisboa, una de las capitales más antiguas del mundo, la de Portugal. Muy pronto, al entrar en contacto con el ambiente encantador de la ciudad, sus monumentos religiosos y la naturaleza que la rodea, este viaje se convirtió para mí en una auténtica experiencia espiritual.

Pasear por el corazón de Lisboa. ¡Qué alegría! Al recorrer la ciudad, es decir, al dejarme llevar por el laberinto de callejuelas empinadas del barrio de Alfama, al toparme con miradores que ofrecen vistas impresionantes de los típicos tejados anaranjados lisboetas, recorriendo al azar jardines de exuberante vegetación o incluso bordeando durante una breve eternidad las orillas del Tajo, cuando comprendí hasta qué punto Lisboa me atravesaba. Entre ella y yo había una verdadera reciprocidad.

Mientras me movía por sus calles, ella me conmovía a su vez. Sí, recorrerlas me hacía experimentar toda una gama de emociones, que iban desde el asombro hasta la paz interior, al tiempo que despertaban en mí un profundo sentimiento de conexión con el mundo que me rodeaba. Por cierto —un dato cuanto menos fascinante—, el verbo “emocionar” proviene del latín emovere, que originalmente se refería a un movimiento físico antes de pasar a designar el movimiento íntimo de las emociones humanas. ¿Es por eso que el paseo por Lisboa exaltaba tanto mi vida interior, hasta el punto de hacer surgir en mí grandes interrogantes sobre el sentido de la vida y nuestro lugar en el mundo?

Si damos crédito a numerosos investigadores en estudios sobre el fenómeno religioso contemporáneo, existiría efectivamente un estrecho vínculo entre la movilidad que ofrece el viaje y el desarrollo espiritual. El turismo favorecería, en particular, el acceso a experiencias de trascendencia, a formas de transformación personal, así como a un estado eudemónico, es decir, a una forma profunda y duradera de felicidad.

El famoso tranvía 28 de Lisboa. Foto de Sophie Archambault.

No es casualidad, pues, que este viaje a Lisboa resultara ser para mí la ocasión de vivir una experiencia no solo humana, sino también profundamente espiritual. Si bien la ciudad en sí, con sus pintorescos paisajes y el colorido ambiente que allí reinaba, tenía la capacidad de conectarme con algo que me sobrepasaba, es cierto que algunos lugares concretos, como el monasterio de los Jerónimos, la catedral de Santa María la Mayor y la ciudad de Sintra, despertaron en mí una sensación particularmente viva y difícil de nombrar, ya que su intensidad parecía superar los límites del lenguaje. Había allí algo que, creo, tenía que ver con lo sagrado.

El monasterio de los Jerónimos

Construido a partir de 1502 sobre las ruinas de una antigua ermita dedicada a la Virgen de Belén —que, por cierto, dio nombre al barrio de Belém donde se encuentra—, el monasterio de los Jerónimos fue encargado por el rey Manuel I con el fin de acoger a los monjes de la orden de San Jerónimo, una orden religiosa de vocación contemplativa, inspirada en la vida de San Jerónimo, a quien los monjes consideraban un modelo espiritual a seguir en su búsqueda de la unión con Cristo.

Pero el monasterio también tenía como objetivo conmemorar las expediciones marítimas portuguesas de la época de los Grandes Descubrimientos, ya que era desde el barrio de Belém desde donde varios navegantes partían de Portugal para explorar el mundo. De hecho, allí se encuentra la tumba del famoso Vasco de Gama, el primer europeo en llegar a las Indias Orientales por la ruta marítima de las Indias.

Al entrar en el monasterio de los Jerónimos, comprendí de inmediato por qué este monumento, ya de por sí grandioso por su rico legado histórico-religioso, se considera también una de las mayores obras maestras de la arquitectura manuelina, que combina influencias del arte gótico, morisco y renacentista. El claustro, sobre todo, con sus dos plantas adornadas con auténticos encajes de piedra, deja entrar una luz dorada, casi crepuscular (¿me atrevería a decir divina?), que invita a la contemplación del lugar. Así, mientras deambulaba por este encantador escenario, sentí ganas de dejar que mis pasos guiaran mi espíritu.

El claustro del monasterio de los Jerónimos. Foto de Sophie Archambault.

Fue entonces cuando mi imaginación me transportó al siglo XVI. Al recorrer los pasillos, me parecía ver también a los monjes circulando en silencio por el monasterio; al pasar por delante del portal de la iglesia de Santa María, contigua al monasterio, los visualizaba absortos en la lectura y el estudio de los textos religiosos; luego, al encontrarme con símbolos arquitectónicos marítimos, en particular anclas y cuerdas grabadas en la piedra del claustro, me imaginaba a los monjes rezando por la salvación de los navegantes antes de su partida al mar.

En el corazón del monasterio de los Jerónimos, logré trascender las épocas. Si su construcción tenía como misión acompañar el viaje de los navegantes hacia tierras desconocidas y el de los monjes hacia Cristo, a mí también me hizo viajar — no a través de los mares ni hacia lo divino, sino a través del tiempo y, tal vez también, hacia mi interior.

La catedral de Santa María la Mayor

Nos encontramos ahora en la iglesia más antigua de Lisboa, que es también la sede del patriarcado de la ciudad. En cuanto posé mi mirada en la catedral de Santa María la Mayor, comprendí que todo la distinguía del monasterio de los Jerónimos. Sus gruesas fachadas, su aspecto de fortaleza y sus robustas torres le conferían de inmediato una arquitectura más mineral, como si hubiera sido construida para resistir y acompañar a los avatares de la historia.

¡Y no me equivocaba! Construida en el siglo XII, poco después de que los cristianos recuperaran Lisboa de manos de los moros, la catedral es un auténtico testigo de la evolución de Lisboa, sobre todo porque parece albergar en su interior la memoria misma de la ciudad. Esta impresión se me hizo aún más intensa al saber que las excavaciones arqueológicas realizadas en el claustro habían sacado a la luz vestigios romanos, visigodos, islámicos y medievales. Mi intuición se confirmó entonces: la catedral se asienta sobre sucesivas capas de memoria cultural, sobre las ruinas de civilizaciones que han moldeado Lisboa a lo largo de la historia. Pasear por ella es revivir más de dos mil años de historia de un solo golpe. La catedral de Santa María la Mayor es la encarnación de la supervivencia.

Por lo tanto, no es de extrañar que la catedral haya sobrevivido a uno de los acontecimientos más trágicos de la historia de Lisboa. Me refiero, claro está, al terremoto de 1755, seguido de incendios y un tsunami que arrasaron gran parte de la ciudad. Aunque la catástrofe provocó el derrumbe de algunas secciones de la catedral, esta se mantuvo en pie a pesar de todo, antes de ser restaurada en varias ocasiones a lo largo de los siglos. Quizá por eso, al pasear por el centro de la nave, sentí una profunda sensación de estabilidad, como si el hecho de haber atravesado una catástrofe semejante le hubiera conferido a este lugar una especie de inquebrantabilidad. Y cuanto más dejaba que la catedral me invadiera, más sentía cómo esa fuerza se depositaba en lo más profundo de mi ser.

La catedral de Santa María la Mayor. Foto de Sophie Archambault.

Sintra

La ciudad de Sintra es, sencillamente, un cuento de hadas, hasta el punto de ser considerada uno de los lugares más emblemáticos de la arquitectura romántica europea. Situada a pocos kilómetros de Lisboa y declarada Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO, la atmósfera encantadora de la ciudad no deja indiferente a nadie.

Durante toda mi visita, me sentí suspendida entre el sueño y la realidad. Las pintorescas calles, salpicadas de tiendas de artesanía, cafeterías y fachadas de colores, se adentraban poco a poco en las montañas, antes de dejar aparecer de repente, al doblar una curva, un palacio encaramado en la cima de una colina o un castillo que surgía de entre la vegetación, como una aparición. Es el caso del Palacio Nacional de Pena, un monumento de colores vivos construido en 1838 sobre las ruinas de un monasterio del siglo XV, que, encaramado en lo alto de las montañas de Sintra, ofrecía unas vistas impresionantes de los bosques circundantes y de la inmensidad del océano Atlántico.

De hecho, eso es lo que más me llamó la atención al visitar Sintra: la inmensidad. Cuanto más contemplaba el bosque y el océano, más parecía desvanecerse la frontera entre mí y el mundo, dando paso a una tranquila sensación de conexión con esa naturaleza de la que, estoy segura, formaba parte. Entonces se entiende por qué los reyes portugueses y la aristocracia hicieron de Sintra durante mucho tiempo un lugar de retiro y veraneo. Quizá ellos también encontraban allí ese sentimiento de lo sagrado que yo misma sentí, inmóvil en un balcón del Palacio Nacional de Pena, frente a la inmensidad de las montañas, el bosque y el océano. Una cosa es segura: la belleza casi irreal de la ciudad ha dejado huella en las mentes durante siglos, como atestigua el poeta inglés del siglo XIX Lord Byron, quien, tras una estancia en Sintra, la bautizó como el “glorioso Edén”. No podría haberlo expresado mejor.

Sintra, un auténtico paraíso en la Tierra. Foto de Sophie Archambault.

Gracias, Lisboa, por haberme hecho viajar a la vez en el espacio, en el tiempo y a lo más profundo de mí misma. Gracias por haberme mostrado tu belleza en todas sus formas. Gracias, sobre todo, por haberme recordado que no somos los únicos que habitamos estos lugares, pues ellos también nos habitan a nosotros, a veces hasta el punto de transformarnos.

ACERCA DE SOPHIE ARCHAMBAULT

Candidata al doctorado en estudios literarios por l’UQAM, Sophie lee y escribe para entender mejor al ser humano, la sociedad, pero sobre todo al mundo en el que vive. Noctámbula, sus lecturas nocturnas sobre la espiritualidad y los fenómenos religiosos han acrecentado su interés por el concepto de lo sagrado. Amante de la naturaleza y sus peligrosas bellezas, la mitología, la historia del arte y todo lo que requiere creatividad, Sophie gusta de encontrarse a sí misma a través de estas pasiones para luego abrirse al mundo que la rodea.

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